تخطي للذهاب إلى المحتوى
English - B2 - Upper-Intermediate / The Portrait in the Attic
The Portrait in the Attic

The Portrait in the Attic

B2
0:00
0:00

مفردات لا بدّ منها

الكلمة العربية Deutsch Français Русский
صورة زيتية Porträt portrait портрет
حزين melancholisch mélancolique меланхоличный
تشابه Ähnlichkeit ressemblance сходство
مراسلات Korrespondenz correspondance переписка
مسرحي theatralisch théâtral театральный
يغامر sich wagen s'aventurer отважиться
رائع großartig magnifique великолепный
أرتباط لا ينفصل unzertrennlich inséparable неразлучный
يتراكم ansammeln accumuler накапливать
حزمة Bündel paquet связка

القصة

The Portrait in the Attic

The house had been their grandmother's for as long as anyone could remember. When Eleanor passed away at ninety-three, her family gathered to clear the property before the sale. It was exhausting work, sorting through decades of accumulated memories, deciding what to keep and what to discard.

It was my aunt who found the painting. She had climbed into the dusty attic, where nobody had ventured for years, and emerged clutching a large object wrapped in moth-eaten cloth. We gathered around the kitchen table as she carefully unwrapped it.

The portrait was magnificent. An oil painting of a young woman, perhaps in her twenties, rendered with extraordinary skill. She had dark hair pinned elegantly above her face, and she wore a simple white blouse. Her expression was thoughtful, almost melancholic, as though she were lost in some private memory.

"Goodness," my mother whispered. "She looks exactly like..."

We all knew what she was going to say. The resemblance to our grandmother was uncanny. The same dark eyes, the same determined jawline, the same slight frown between the eyebrows. Yet our grandmother had never mentioned this portrait, never hinted at anyone in the family who might have commissioned such a work.

"Perhaps it's a relative," my uncle suggested. "Someone from earlier generations."

We searched through boxes of photographs and documents, but found no explanation. There were pictures of our grandmother as a young woman, always smiling, always cheerful, but nothing of this serious, artistic figure. Eventually, at the bottom of an old trunk, we discovered a bundle of letters tied with faded ribbon.

The letters were addressed to someone called Rose. The handwriting was elegant, almost theatrical. As I read them aloud to the family, a remarkable story emerged.

Rose, it seemed, had left England in the 1930s to study art in Vienna. There she had met another young woman named Ivy, and the two had become inseparable. They were not merely friends, the letters suggested, but something deeper, something that society of that era would not have easily accepted.

"When the political situation became dangerous," one letter read, "I knew I had to flee. But I also knew I could never leave you behind. We would find a way, my darling. We would always find a way."

The final letter was dated 1939. It spoke of a portrait that had been painted as a gift, a way to carry each other across whatever distance might separate them. The writer expressed hope that they would be reunited soon.

There was no further correspondence.

"Rose," my mother said slowly. "That was our grandmother's name."

Suddenly everything made sense. Our grandmother, the woman we had known as a kind but reserved widow, had lived an entirely different life before she married our grandfather. She had been young and brave and in love. She had travelled to Europe and studied art. She had known someone called Ivy, someone who looked exactly like her.

And somehow, for reasons the letters did not explain, they had been separated. Rose had returned to England, married, raised a family, and never spoken of that period again. The portrait had remained hidden in the attic, waiting to reveal its secrets.

We never discovered what happened to Ivy, or why Rose came back alone. Perhaps the war had torn them apart. Perhaps there were things too painful to remember. But looking at the portrait now, hanging in my hallway, I feel connected to a part of my grandmother's life I never knew existed.

She had kept her true self hidden for eighty years. But she could not hide it forever.

الترجمة

كان المنزل قد يخص جدتنا منذ أن يتذكر أي شخص. عندما توفيت إلينور في الثالثة والتسعين من عمرها، اجتمع أقاربها لتفريغ العقار قبل بيعه. كان عملاً مرهقاً، يفصلون بين ذكريات متراكمة عبر عقود، يقررون ما يجب الاحتفاظ به وما يجب التخلص منه. كانت عمتي هي من وجدت اللوحة. فقد تسلقت إلى العلية المتربة، حيث لم يذهب أحد منذ سنوات، وخرجت تحمل شيئاً كبيراً ملفوفاً في قماش بالي. تجمعنا حول طاولة المطبخ وهي تفكّه بعناية. كانت الصورة رائعة. لوحة زيتية لامرأة شابة، ربما في العشرينات من عمرها، رسمت بمهارة فائقة. كان لديها شعر داكن مرفوع بأناقة فوق وجهها، وترتدي قميصاً أبيض بسيطاً. كان تعبيرها متأملاً، Almost melancholic، كما لو كانت غارقة في ذكرى خاصة. "يا إلهي،" همست أمي. "إنها تبدو تماماً مثل..." كنا جميعاً نعرف ما كانت ستقوله. كان التشابه مع جدتنا مذهلاً. نفس العيون الداكنة، نفس خط الفك الحازم، نفس العبوس الطفيف بين الحاجبين. ومع ذلك، لم تذكر جدتنا هذه اللوحة أبداً، ولم hint أبداً لأي شخص في العائلة قد يكون قد كلف بعمل كهذا. "ربما هي قريبة،" اقترح عمّي. "شخص من الأجيال السابقة." بحثنا خلال صناديق الصور والوثائق، لكننا لم نجد تفسيراً. كانت هناك صور لجدتنا وهي شابة، دائماً مبتسمة، دائماً مرحة، لكن لا شيء عن هذه الشخصية الجادة والفنية. أخيراً، في قاع صندوق قديم، اكتشفنا حزمة من الرسائل مربوطة بشريط باهت. العناوين كانت لشخص يدعى روز. كان الخط أنيقاً، Almost theatrical. بينما كنت أقرأها بصوت عالٍ للعائلة، emerged قصة رائعة. يبدو أن روز قد غادرت إنجلترا في ثلاثينيات القرن العشرين لدراسة الفن في فيينا. هناك التقت امرأة شابة أخرى تدعى آيفي، وأصبحتا لا يفترقان. لم يكونا مجرد صديقتين، كما sugerowane في الرسائل، بل شيئاً أعمق، شيئاً لم تكنSociety تلك الحقبة ستقبله بسهولة. "عندما стала Situation السياسية خطيرة،" read one letter، "عرفت أنني يجب أن أهرب. لكنني عرفت أيضاً أنني لا أستطيع أبداً أن أترككِ خلفك. سنجد طريقة، حبيبتي. سنجد دائماً طريقة." كان آخر خطاب مؤرخ عام 1939. تحدث عن portrait تم رسمه كهدية، طريقة لحمل بعضنا البعض عبر أي مسافة قد تفصلنا. أعرب الكاتب عن أمله في Reunite قريباً. لم تكن هناك مراسلات لاحقة. "روز،" قالت أمي ببطء. "هذا كان اسم جدتنا." فجأة أصبح كل شيء منطقياً. جدتنا، المرأة التي عرفناها كأرملة لطيفة لكنها متحفظة، كانت قد lived حياة مختلفة تماماً قبل أن تتزوج من جدنا. كانت شابة وشجاعة ومحبوبة. كانت قد سافرت إلى أوروبا ودرست الفن. كانت قد عرفت شخصاً يدعى آيفي، شخصاً يبدو تماماً مثلها. وبطريقة ما، لأسباب tidak erklären الرسائل، انفصلا. عادت روز إلى إنجلترا، وتزوجت، وأنشأت عائلة، ولم تتحدث أبداً عن تلك الفترة مرة أخرى. remained اللوحة مخفية في العلية، تنتظر reveal أسرارها. لم نكتشف أبداً ما حدث لآيفي، أو لماذا عادت روز وحدها. ربما كانت الحرب قد فرقتهما. ربما كانت هناك أشياء مؤلمة جداً للتذكر. لكن عندما أنظر الآن إلى اللوحة المعلقة في ممري، أشعر بالارتباط بجزء من حياة جدتي لم أكن أعرف بوجوده. كانت قد أبقت Self الحقيقية الخاصة بها مخفية لمدة ثمانين عاماً. لكن لم تستطع إخفائها إلى الأبد.