تخطي للذهاب إلى المحتوى
English - C1 - Advanced / The Road to Elrick
The Road to Elrick

The Road to Elrick

C1

مفردات لا بدّ منها

الكلمة العربية Deutsch Français Русский
بحيرة See lac озеро
كوخ Cottage chaumière коттедж
ضباب خفيف Nebel brume туман
حدود Grenze frontière граница
عرف Konvention convention условность
الشعب السيثي Sithe Sithe Сити
يختفي verschwinden disparaître исчезать
حصاد Ernte récolte урожай
البتولا Birke bouleau берёза
أسفلت Asphalt revêtement routier асфальт

القصة

The Road to Elrick

Marcus arrived at Elrick on the third day, though he couldn't have said precisely how he'd found it. The village lay in a valley he'd glimpsed only by accident—a flash of grey stone between the birches as the afternoon light shifted. He'd taken the turn without thinking, following the narrow road where the hedgerows pressed close and the tarmac grew uncertain beneath his wheels. Now he sat in his hire car at the edge of a green, trying to make sense of what he saw.

The cottages were old, impossibly old, their walls thick with moss and memory. Smoke rose from stone chimneys, and somewhere a child laughed, but when he looked, there was no one there. The village was not marked on his map, and his phone had lost its signal hours ago.

"You've come a long way to find us."

Marcus started. A woman stood beside his car, though he hadn't heard her approach. She was perhaps seventy, with white hair escaping from a woollen headscarf and eyes the colour of winter sky.

"I was looking for the A9," he said, though even as the words left his mouth, he knew them to be a lie. He'd not been looking for anything at all.

"They're all looking for something." She smiled, and her face was kind. "I'm Eilidh. You'll want tea, I expect. And perhaps an explanation."

The cottage interior was all firelight and ancient timber. Eilidh poured whisky into mismatched glasses while Marcus asked questions she never quite answered. The village had been here, she told him, since before the Romans came and went. The old ways still mattered here, she said, though she did not elaborate on what those ways might be.

"Why do you stay?" he asked. "Here, I mean. This far from everything."

Eilidh's eyes held his for a long moment. "And what, pray, would you call everywhere?" she said at last. "I have lived eighty-one years, and I have never once felt that the world beyond those hills contained anything half so real as what we have here."

That night, Marcus walked to the loch at the village's edge. The water was black as ink, and mist rose from its surface in slow spirals. He thought he saw figures moving in the fog—tall and slender, their forms uncertain—but when he blinked, they were gone.

He asked Eilidh about the Sithe the next morning. She laughed, but there was no mockery in it. "The good folk," she said. "The neighbours. They've been here longer than any of us, and they'll be here long after. Sometimes they take an interest in strangers. You've caught their attention, I think."

"Should I be worried?"

"Should the sparrow worry when the hawk circles? Perhaps. But the hawk doesn't always strike, and sometimes it circles simply to look."

The days took on a strange rhythm. Marcus helped with the harvest, repaired dry-stone walls, sat by the fire in the evenings listening to stories he half-remembered from childhood and half-recognised from nowhere. The boundaries he had always taken for granted—between himself and the world, between the real and the unreal—began to seem less like walls and more like conventions.

On the fifth evening, he understood that he would have to choose. The road home was calling him back, or perhaps the version of himself that belonged to that road. Eilidh found him at the loch's edge, watching the mist curl and uncurl.

"You know leaving means forgetting," she said. "The world you came from won't allow you to hold onto this. You'll tell the story, perhaps, and no one will believe you. You'll convince yourself it was a dream."

"And if I stay?"

"Then you become one of us. And perhaps that's what you're looking for, but I've learned that what we seek and what we need are rarely the same thing."

She pressed something into his palm: a small stone, smooth and dark, from the bed of the loch. "Take this. When you forget, hold it. When you remember, hold it. And perhaps one day you'll find your way back to the road that leads here."

He left the following morning. The village was gone before he reached the main road—vanished as completely as if it had never existed. He told himself it was the mist, the exhaustion, the loneliness of the journey.

That was three years ago. He lives in the city now, works long hours, has drinks with colleagues who think him quietly melancholy. Sometimes, in the small hours of the morning, he wakes with the taste of whisky on his tongue and the echo of laughter in his ears. He reaches into his pocket, and the stone is still there—worn smooth now from years of touching it.

The Highlands call to him every autumn. He has not returned, but he has not forgotten. And sometimes, when the light falls a certain way and the world grows quiet, he swears he can see a road that shouldn't be there, winding up through the hills toward a village that exists only when someone is lost enough to find it.

القصة التالية

انتقل إلى الفصل التالي في هذه المجموعة.

القصة التالية

الترجمة

الطريق إلى إِلريك وصل ماركوس إلى إِلريك في اليوم الثالث، رغم أنه لم يكن ليدرك كيف وجدها. كانت القرية تقع في وادٍ لمحها عرضًا - ومضة من الحجر الرمادي بين صفوف البتولا بينما تحرك ضوء ما بعد الظهر. اتخذ المنعطف دون تفكير، يتبع الطريق الضيق حيث الضفاف ملتصقة بإحكام والأسفلت غير مؤكد تحت عجلاته. الآن جلس في سيارته المستأجرة على حافة أرض خضراء، يحاول أن يفهم ما يراه. كانت الأكواخ قديمة، بقدم لا يُصدق، جدرانها مكسوة بالطحالب والذاكرة. كان الدخان يتصاعد من المداخن الحجرية، وفي مكان ما ضحك طفل، لكن حين نظر، لم يكن هناك أحد. لم تكن القرية مميزة على خريطته، وفقد هاتفه الإشارة قبل ساعات. "أتيتَ من بعيد لتجدنا." قفز ماركوس. وقفت امرأة بجانب سيارته، رغم أنه لم يسمعها تقترب. كانت في السبعين تقريبًا، بشعر أبيض يفلت من وشاح صوفي وعينين بلون سماء الشتاء. "كنت أبحث عن الطريق السريع A9،" قال، رغم أنه حتى مع خروج الكلمات من فمه، عرفها كذبة. لم يكن يبحث عن شيء على الإطلاق. "الجميع يبحثون عن شيء." ابتسمت، ووجهها طيب. "أنا آيليد. أظن أنك تريد الشاي. وربما تفسيرًا." كان داخل الكوخ كله ضوء نار وخشب عتيق. صبت آيليد الويسكي في أكواب غير متطابقة بينما ماركوس يسأل أسئلة لم تجب عليها قط إجابة كاملة. كانت القرية هنا، أخبرته، منذ قبل مجيء الرومان وذهابهم. الطقوس القديمة لا تزال ذات أهمية هنا، قالت، رغم أنها لم توضح ماهية تلك الطقوس. "لماذا تبقى؟" سأل. "هنا، أعني. هذا البُعد عن كل شيء." حدقت عينا آيليد فيه لحظة طويلة. "وَماذا، قل لي، ستسمّي كل مكان؟" قالت أخيرًا. "عشت واحدًا وثمانين عامًا، ولم أشعر مرة واحدة أن العالم وراء تلك التلال يحتوي على شيء نصفه واقعي كما نملك هنا." في تلك الليلة، مشى ماركوس إلى البحيرة على حافة القرية. كان الماء أسود كالحبر، والضباب يتصاعد من سطحه في حلقات بطيئة. ظن أنه رأى أشكالًا تتحرك في الضباب - طويلة ورشيقة، أشكالها غير مؤكدة - لكن حين моргнул، اختفت. سأل آيليد عن السيث في الصباح التالي. ضحكت، لكن لم يكن هناك سخرية في ضحكتها. "الناس الطيبون،" قالت. "الجيران. كانوا هنا أطول منا جميعًا، وسيبقون هنا طويلًا بعدنا. أحيانًا يهتمون بالغرباء. أظن أنك لفت انتباههم." "هل يجب أن أقلق؟" "هل يجب على العصفور أن يقلق حين يحوم الصقر؟ ربما. لكن الصقر لا يضرب دائمًا، وأحيانًا يحوم فقط ليرى." الأيام اتخذت إيقاعًا غريبًا. ساعد ماركوس في الحصاد، وأصلح جدران الحجر الجاف، وجلس بجانب النار في أمسيات يستمع إلى قصص نصف يتذكرها من طفولته ونصف يتعرف عليها من nowhere. الحدود التي كان يأخذها دائمًا كأمر مفروغ منه - بينه وبين العالم، بين الحقيقي والغير حقيقي - بدأت تبدو أقل كجدران وأكثر كتقاليد. في مساء اليوم الخامس، فهم أنه سيتعين عليه الاختيار. كان الطريق إلى البيت يستدعيه للعودة، أو ربما النسخة من نفسه التي تنتمي لذلك الطريق. وجدته آيليد على حافة البحيرة، يراقب الضباب يتجعد ويتفكك. "أنت تعرف أن المغادرة تعني النسيان،" قالت. "العالم الذي أتيت منه لن يسمح لك بالتمسك بهذا. ستروي القصة، ربما، ولا أحد سيصدقك. ستقنع نفسك أنها كانت حلمًا." "وماذا لو بقيت؟" "تصبح حينها واحدًا منا. وربما هذا ما تبحث عنه، لكنني تعلمت أن ما نبحث عنه وما نحتاجه نادرًا ما يكونان الشيء نفسه." أدخلت شيئًا في راحة يده: حجر صغير، ناعم وداكن، من قاع البحيرة. "خذه. حين تنسى، امسكه. وحين تتذكر، امسكه. وربما يومًا ما ستجد طريقك العودة إلى الطريق الذي يقود إلى هنا." غادر في الصباح التالي. اختفت القرية قبل أن يصل إلى الطريق الرئيسي - تلاشت كما لو أنها لم توجد قط. قال لنفسه إنها كانت الضباب، والإرهاق، ووحدة الرحلة. كان ذلك قبل ثلاث سنوات. يعيش في المدينة الآن، يعمل ساعات طويلة، يشرب مع زملاء يعتبرونه هادئ الحزن. أحيانًا، في ساعات الفجر الأولى، يستيقظ وطعم الويسكي على لسانه وصدى الضحك في أذنيه. يمد يده إلى جيبه، والحجر لا يزال هناك - مصقول الآن من سنوات من لمسه. تستدعيه المرتفعات كل خريف. لم يعد، لكنه لم ينسَ. وأحيانًا، حين يسقط الضوء بطريقة معينة ويصمت العالم، يُقسم أنه يستطيع رؤية طريق لا ينبغي أن يكون هناك، يتعرج صعودًا عبر التلال نحو قرية موجودة فقط حين يكون أحد ما ضائعًا بما يكفي ليصل إليها. وفي مكان ما، فوق بحيرة سوداء كالحة، يسمع ضحكة طفل لا وجود له، أو ربما يوجد."